Felices Fiestas y próspero año nuevo. Mi tarjeta

"Vivir es más cuestión de lo que uno gasta que de lo que uno hace."
Marcel Duchamp

blanco pulgar de hielo

blanco pulgar de hielo
esta mañana pegado a mi cuello:
y el amanecer violento de los pechos,
enhiestos, lejos sin remedio.

Sonreir a los idiotas

Sonreir a los idiotas

He decidido volver
aun cuando tu madre
esté decidida a comprar
mongoles espacios de noche
(a ilegales...)

Para mi abuelo José. Juan Silva

Ayer estuve en los encuentros de poesía de UNILCO-espacio nómada.

Transcribo un poema de la lectura. Autor: Juan Silva:

El levante fue su hermano
Entre compuertas y esteros
cuajó la sal en sus manos.
Curtido por tantas sales,
José aprendió temprano.

Cabellos de sal marina,
piel tostada por el sol
y el futuro en la retina.
Ese es mi abuelo José,
nacido en una salina.

eraser dixit

He encontrado espacios vacíos
rellenos de nata con zapatos
llenos de caramelos de frutas
ausentes de deseos.

Mientras en las mil esquinas
de mi pérdida encontrada
reparto migitas borradas
como comida para nuestra hambre.

Crack

Crack
espacio de perruque
fuerza de antaño
libertades públicas robadas

[a De Certau]

[imagen vía villiard]

pickpocket

Claro
entre bolsillos,
pickpockets?
recuerdos fríos.
Cine retro y...
palo-palomitas

Si no me lee nadie...callo, Carayo!!!

Si no me lee nadie...callo,Carayo!!!
pa qué el escrito, cuando la palabra...perdida... en todo caso...
suelta, cantarina...despedidas de todos los casos en que el ojo del huracán, ese que espera que se autoinmolen los árabes débiles,e incapaces de plantear la flexibilidad que permite odiar a los americanos y comer ojos de buey, aunque no amburgesas sin hache.
Estamos muertos...
Todos
E incluso
Los que se autoinmolan, desean...
no la muerte...sino el martirio..
que es la igualación con Jesús,
su propio opositor
Dudan los judíos,
dudan los árabes
pero desde al-andalus,
andalucía,
incluso el pueblo andaluz
desea no ya la paz...
sino la palabra que permite condecorar
--
...
no a los muertos ...
sino a los vivos que esperan el deseo
de ferviente compromiso
complejo
diferente
disidente
amistoso
diario
económicamente posible
verdadero
mundial
fenicio
rudimentario
revés
descifrar
jugador-
,,,,
....
:-)
en todo caso
andalusí
y por tanto,
por todos los pueblos del mundo....
siempre que no
maten
obligen
escupan
disparen
destrozen
...
y sobre todo
dejen usar el pensamiento
más allá de que algunos
se sienten
hijos de las checas
ya sean rusas, nazis o franquistas
Los israelís matan...
palestinos
los rusos matan...
chechenos
los "vascos" matan....
españoles
los palestinos infieles
los "españoles"...
etarras

los peces comen....
PECES.
dESEOS Y SUEÑOS SIN PREMURA
ADIÓS Y HASTA PRONTO
....pero los muertos ...
siguen en los cementerios.
Salud

Rezo / Ruego

Acaso las conciencias
atraviesan naos colombinas con láseres?
Un sueño.
Un resueño.
Como beber espuma de cerveza
y primavera, y flores, y nubes, y cielos
resultan fraternales las uvas de la noche.
Reina en ultramar, devuélveme las olas,
los peldaños que al fondo suben,
rumbo al norte de las conciencias.

3. DESASTRES Y QUEHACERES

"Nada de lo que amo es bueno para mi. Ni siquiera la cerveza"

"Crece el desierto: !ay de quien desiertos alberga!
NIETZSCHE

9 versiones-bastiones

A
Y mientras la estructura áurea de tus senos
siga rozando el techo de mis dedos
AI
continuará mi cuero aletargado a la vida
en lo eterno de mi amor.
AII
débiles y torpes
moriré a la estética muerta de los muertos.
AIII
cavaré la fosa rascacielo
hacia el total de la existencia.
AIV
abrirá al dcuerpo la puerta
de su inmenso miedo a la nada.
AV
la mía muerte estará más lejana
más perdida de mi deseo.
AVI
volveré a absorber el jugo blanco de tu ser
en una espera sin sueño.
AVII
mis sueños, ya agotados y perdidos en lo tuyo
decaerán su miedo.
AVIII
la arquitectura nubosa y desdibujada de lo mío
condensará su línea más perfecta y definida.
AIX
mi vida ya perdida de lo único, por un instante,
volverá a lo inmenso del destino.

Rezo / Ruego

Acaso las conciencias
atraviesan naos colombinas con láseres?
Un sueño.
Un resueño.
Como beber espuma de cerveza
y primavera, y flores, y nubes, y cielos
resultan fraternales las uvas de la noche.
Reina en ultramar, devuélveme las olas,
los peldaños que al fondo suben,
rumbo al norte de las conciencias.

Eraser en el ciclo de poesía Unilco.Espacio Nómada

Bueno, hoy a las 8,30 después de asistir a la concentración para la creación de la Plataforma contra el Acoso Laboral y por la Democracia en la Universidad de Sevilla. 18/10/07 el torito eraser dará un recital de poesía en el CICLO DE POESÍA UNILCO-ESPACIO NÓMADA una pena que seamos “probres” y no tengamos ni pa’ descafé…pero lo hubiéramos retransmitío por interné’

viernes, 12 octubre 2007

Por tercer año consecutivo, tras el paréntesis veraniego, da comienzo el Ciclo de Poesía Unilco-Espacio Nómada. Volvemos con las mismas ganas de siempre de compartir versos, copas, conversaciones… y lo que surja. El espacio que nos albergará durante las lecturas es la SALA EL CAHORRO (C/ Procurador, 19) en Triana. La primera cita es este jueves 18 de Octubre a las 20:30.

(leer más…)
Fuente: [Unilco. Espacio Nómada]

I am Frankestein. My name is monster. (V)

"El arte sucede"
James Whistler

Segundo día de gloria del año 24 d.f

Como iba diciendo ayer voy a comenzar por el principio, aunque a ciencia cierta no creo que pueda delimitarse los principios de algo más que en la estructura lineal de un papel. Comenzaremos lo ya empezado por un momento clave en la historia de mi vida.

El día que descubrí mi existencia.

Esta no se produjo de repente...... Y como vino se fue, es tan ilocalizable como el “Viaje al Centro de la Tierra” .

En el fondo podríamos hablar, parodiando a un escritor todavía no demasiado conocido de “glocalidad”, una especie de globalidad en lo local o si se prefiere una especie de localidad en lo global.

¿Qué esconde el estado español?. Exportación de armas y premio nobel para Lessing

Este tipo de educación, la educación humanista, está desapareciendo. Cada vez más los gobiernos -entre ellos el británico- animan a los ciudadanos a adquirir conocimientos profesionales, mientras no se considera útil para la sociedad moderna la educación entendida como el desarrollo integral de la persona.

Doris Lessing

[imagen vía telegraph]

Esto podría ser off-topic de un blog de poesía si la reciente premio nobel de literatura estuviese equivocada.

¿Qué esconde el Gobierno español?

La Comisión de Defensa del Congreso de los Diputados está a punto de debatir un proyecto de ley sobre comercio de armas que no obliga a dar detalles sobre los productos que se exportan. Ni siquiera Estados Unidos, principal exportador de armamento, oculta esta información.
¿Acaso España tiene algo que esconder?

¡ÚLTIMA OPORTUNIDAD! Escribe a los portavoces de la comisión de Defensa y exige una ley que garantice criterios estrictos para autorizar o denegar la venta de armas desde España.

Con tu FIRMA enviarás esta carta a los portavoces de la Comisión de Defensa del Congreso.

(leer más…)

Fuente: [intermonoxfam.org y toplibros]

>>>[17]>más allá de las trabajadoras nocturnas...

[imagen vía igoo]

>>>[17]>más allá de las trabajadoras nocturnas...
más allá de las latas de basura enlatadas...
más allá de los ojos preciosos de Eva...
más allá de las retahilas de nombres...<<<

>>>[16]>más allá de los hijos de nuestros padres...

[imagen vía Roberto l'hotellerie]

>>>[16]>más allá de los hijos de nuestros padres...
más allá de los grandes muestras de miedo...
más allá de la música terrible de unos misiles que nos esperan a todos...
más allá del todo de nuestras ex-cuchas...<<<

>>>[15]>más allá de las primas de tus hermanas...

>>>[15]>más allá de las primas de tus hermanas...
más allá de los pequeños ratones nocturnos...
más allá de la música tenue de los árboles...
más allá de la nada...<<<

I am Frankestein. My name is monster. (IV)

Bueno, como verán mis disquisiciones están pensadas para ser emitidas en tiempo real, lo que hace que sea un poco llamémosle eufemísticamente “farragosas”. Aunque no quiero dejar de expresar que siendo el objetivo primero un libro deberá ser corregido este defecto poco a poco. Pero todo se andará.

(Perdonen las molestias, pero es demasiado tarde y haré un breve inciso antes de acostarme con respecto a una de las últimas lecturas que me han servido de inspiración para el proceso que he iniciado hoy, creo que la constitución de las personalidades vienen de las lecturas y visiones que se han tenido a lo largo de la vida y por tanto no hacer presente de algún modo a éstas, sería hurtar un proceso “intertextual o transtextual si se prefiere en el que se conforma cualquier cosa que pueda decirse)

“Fantasma,s. Signo exterior e invisible de un temor inferior. Para explicar el comportamiento inusitado de los fantasmas, Heine menciona la ingeniosa teoría según la cual nos teme tanto como nosotros a ellos. Pero yo diría que no tanto, a juzgar por las tablas de velocidades comparativas que he podido compilar a partir de mi experiencia personal.

Para creer en los fantasmas, hay un obstáculo insuperable. El fantasma nunca se presenta desnudo: aparece, ya envuelto en una sábana, ya con las ropas que usaba en vida. Creer en ellos, pues, equivale no sólo a admitir que los muertos se hacen visibles cuando ya no queda nada de ellos, sino que los productos textiles gozan de la misma facultad. Suponiendo que la tuvieran, ¿con qué fin la ejercerían? ¿porqué no se da el caso de que un traje camine solo sin un fantasma adentro? Son preguntas significativas que calan hondo y se aferran convulsivamente a las raíces mismas de este floreciente credo.”

Del “Diccionario del Diablo” de Ambrose Bierce

[imagen compuesta vía Espejo de pelotitas brillantes.]

>>>[14]>Eva por qué no vuelves...

>>>[14]>Eva por qué no vuelves...
te he estado esperando más allá de los nenúfares,
más allá del sonido cáustico de los misiles,
más allá de las hojas cuando caen...lentas...<<<

>>>[13]>Como dijo Tom...

>>>[13]>Como dijo Tom...
el piano está borracho..pero el inglés
ay! el inglés "the best friendse..."...
no me deja entenderte<<< [imagen vía irreverendos]

>>>[12]>Eva había vuelto después de sonar el organillo...

>>>[12]>Eva había vuelto después de sonar el organillo...
esos ojos volvieron a ser damas de noche,
tan embriagadores que mataban los dedos de mis manos,
pero que más podríamos esperar ... en estado de guerra.<<< [Imagen El Organillo, Lima, Peru, 2005 vía Weston Gallery]

>>>[11]>Cuando era inocente...

>>>[11]>Cuando era inocente...
soñaba cosas más allá de la desolación que nos embarga
después de los muertos, no los de estas fechas
sino todos los demás, sólo nos queda seguir inocentes
<<<


[imagen "Inocencia"(tríptico) Deysi Baez]

I am Frankestein. My name is monster. (III)

En fin, el proceso de escritura es tremendamente arduo, ya que dicen la mirada de un monstruo no es la mirada de un humano. Y mi pregunta de partida es: “si veo diferente cual es la cualidad del espejo que me es dado a mirar?”.

Aparte de disquisiciones filosóficas me interesa sobre todo la cualidad de algunos espejos para reflejar no lo que ves sino lo que piensas. Es profundamente desquiciante, aunque podríamos definirlo también como embriagador.

Me pasó casi todo el tiempo frente a esos espejeantes espejos. Pero bueno, deberíamos iniciar mi cuento por el principio. Más que nada lo digo porque los flashbacks no son del reino del mundo aristotélico y siempre es mejor acercarnos al mundo de Principio-Nudo-Desenlace que parece ser más aceptado socialmente... y como mi deseo es ser leido por el máximo número de personas, entre otras cosas porque la fama elimina las diferencias de percepción, y también porque , aunque antes no lo había dicho mi segundo propósito en la vida es poseer un canal de televisión por Internet y por cable que de a conocer la buena nueva de los espejeantes espejos a toda la comunidad interplanetaria.

>>>[10]>Cuando de la mandolina

>>>[10]>Cuando de la mandolina
surgieron ojos de gato y patas de gallo
de una treintena larga de años pesarosos..
Eva seguía esperando en el andén un actor sin fama...pero con...<<<



[imagen vía guitarristas argentinos]

I am Frankestein. My name is monster. (II)

El mayor problema de mi vida son los espejos... cóncavos, convexos o planos. Mirar a un espejo es una cuestión ardua, en todo caso aún lo es más mirarse , encima, a sí mismo.


Estoy preparando, mejor dicho he puesto como propósito de mi vida el hacer un “Tratado de los espejos”, lo que estoy aún en proceso de decisión es que subtítulo le colocaré a la obra, ya que no quiero que se confunda con un tratado de Óptica en las librerías del mundo... todos conocemos la dicharachera , por llamarlo de alguna manera, forma que tienen los bibliotecarios del mundo de clasificar los tomos. Más bien un modo de hacer que jamás encontremos lo que deseamos.

I am Frankestein. My name is monster.

"El arte no es un espejo para reflejar la realidad, sino un martillo para darle forma."
Bertolt Brecht

Primer día de gloria del año 24 d.f (para los que no lo entiendan el año 24 desde la llegada de Frankestein)



Mi nombre es Frankestein. Nací de un cerebro, por otra parte, un modo normal de nacer. Lo que ya no está tan claro es si este acto se elabora de un modo directo, con un cerebro físico, acarrea mayores desventajas que ventajas. Nacer del cerebro de unos padres, está bien, nacer del cerebro de un muerto... es siempre otro modo de nacer. Aunque podríamos adelantar que uno de los mayores problemas consiste en espejear la memoria y los recuerdos de un pasado no vivido, por distinto, pero sentido en el propio cuerpo.

mujer, my amiga
chispa más o menos sol
como la mujer

>>>[9]>Hay otra forma ...

>>>[9]>Hay otra forma ...
de hacer algo más que vegetar las hojas de nuestro monte..
Venus-mirona nos espera en el andén
negro de humo y transparente de medias de Marylin<<<

>>>[8]>Mientras los ojos de aquella vieja

>>>[8]>Mientras los ojos de aquella vieja
miraban por la ventanilla los árboles presurosos,
había algo más en el ambiente que un odio
imperioso al gigante americano que se asomaba en el titular del periódico que leía el asiento de al lado<<<

>>>[7]>Seguía pensado que no era posible...

>>>[7]>Seguía pensado que no era posible...
"Hey Joe" comenzó a sonar , en la versión de Purple
los ojos se volvieron del revés y miraron hacia adentro
una música, un tiempo,...un fracaso ¿una imposibilidad?<<<

>>>[6]>La radio del vecino de vagón

>>>[6]>La radio del vecino de vagón
comenzó a despedir las primeras notas de una canción española
pero de repente,...esa música cesó
se le deslizó entre las manos el mando del volumen<<<

5 vuelos de mariposas y una canción...

Las mariposas
silban, garabatean
mi estómago.

Las mariposas
se acuerdan,blancas, tristes
de la noche zen.

Las mariposas
esperan por cuarta vez
nunca vendrás, sol.

Las mariposas
entre varas y cañas
suelen resoplar.

Las mariposas
en tiempo mesiánico
locas esperan.

(versión texto)
(imagen entomológica vía aracnet)

El rincón del blogodependiente.

Un lugar donde las pequeñas historias hacen grande a la imaginación.

Iván Le pedí a Ivan un haiku y un texto sobre su escritura?. El haiku lo tenéis aquí, su texto sobre su escritura: Escribo desde hace 14 años cuando un día, a partir del ejercicio de mi profesor de literatura, descubrí que era capaz de hacer poesía con cierta facilidad. Y así empecé: creando sonetos. Desde ese día una libreta y un portaminas me acompañan allá donde yo vaya. Hace poco más de un año me decidí a ponerme en serio con la escritura para intentar ganarme la vida con ella (tarea casi imposible). Así que, debido a mi extrema vagueza, se me ocurrió crear un blog donde fuera subiendo los textos que fuera escribiendo. Si encontraba algún lector al que le gustase todo aquello quizá sacase las ganas de continuar con lo que estaba haciendo. Tras un breve abandono retomé con más empeño, y en blogger, esa tarea. En un principio las historias eran largas. Poco a poco fui introduciendo relatos más cortos hasta que un día se me ocurrió colgar pequeñas pinceladas diarias de poesía. Y así nació mi sección de haikus. En principio eran humorísticos (los bauticé como ja-haikus) pero fui adaptándolos a todo tipo de temática. Me gusta escribirlos por que es todo un reto condensar una idea en tan solo tres versos, ajustando la longitud de las sílabas. Suelo escribirlos en métrica clásica (aunque no me ciño a hablar de naturaleza) por que me gusta estrujarme la cabeza al máximo. Y es que enganchan. Son pequeñas perlas de poesía. Diminutos trozos de uno mismo.

Me acariciaba...la negra cerveza sol

Me acariciaba
la negra cerveza sol
sentí el amor.

Leve es la cerveza
cuando un amigo me ve
entre amor de red.

p.d.: Gracias de verdad a maz, o Marco...por este brindis blogosférico...me ha encantao por eso hoy he construido para agradecértelo dos haikus clásicos...5 sílabas, siete después y 5 al final en tres versos sin rima. A tu salud, y con una cerveza rubia fria, por las calores de Sevilla.

Algunos regalos llegan tarde pero son excelentes...hoy recibí una foto con brindis incluido de Marco y un haiku de Iván...abrazo blogocósico a los dos.

(actualización) Tengo que ponerle música a esos versos... veamos que se me ocurre?



"Soy feliz, soy un hombre feliz
y quiero que me perdonen por este día
los muertos de mi felicidad"

El rincón del blogodependiente.: Te regalo un haiku (2).

Junto tres versos
con diecisiete sílabas
y te hago un haiku.

deEl rincón del blogodependiente. Un lugar donde las pequeñas historias hacen grande a la imaginación.

Colaboración externa de un regala haikus:Te regalo un haiku (2).
Un abrazo Iván, gracias

Si los soles de Solaris

Si los soles de Solaris,
iluminaran como oscureces
la luz que recibo
la Atlántida tomaría mis manos.

[versión texto]

>>>[5]>Venid, venid pájaros...

>>>[5]>Venid, venid pájaros...
cantaba-gritaba Eva la otra noche
mientras miraba desde sus prismáticos
el ventanal de enfrente al de su ventana de madera<<<

>>>[4]>Tanto había esperado , tanto

>>>[4]>Tanto había esperado , tanto
que la esperanza, perdida en el aseo del vagón,
tres noches antes de llegar a la estación de Almendralejo
ya había partido su corazón-coraza hacia el infierno<<<

>>>[3]>Roberto, había estado demasiado cerca de morir...

>>>[3]>Roberto, había estado demasiado cerca de morir...
entre las nubes de algodón del pecho de Eva
y las sonoras tartas, no muy dulces, por otra parte
de las traviesas del tren de madera de su infancia<<<

>>>[2]>Eva había estado demasiado tiempo esperando

>>>[2]>Eva había estado demasiado tiempo esperando
las hojas del laurel volaban por el aire
mientras, sonar sonaban las aguas
de los ojos, nublados del gallo<<<

>>>[1]>Una cabeza borradora puede ser un no-lugar entre el ser y el estar,

>>>[1]>Una cabeza borradora puede ser un no-lugar entre el ser y el estar,
entre el pasado y el futuro-presente,
entre las instancias y las estructuras
frente al dulce crepitar de los ojos de Eva <<<

[Burla de la vida]

La vida empieza entre lágrimas y caca,
luego viene la mu, con mama y coco,
síguense las viruelas, baba y moco,
y luego llega el trompo y la matraca.

En creciendo, la amiga y la sonsaca;
en ella embiste el apetito loco;
en subiendo a mancebo, todo es poco,
y después la intención peca en bellaca.

Llega a ser hombre, y todo lo trabuca;
soltero sigue toda perendeca;
casado se convierte en mala cuca.

Viejo encanece, arrúgase y se seca;
llega la muerte, y todo lo bazuca,
y lo que deja paga, y lo que peca.

Francisco de Quevedo

dedicado a Noemí que dudaba se le calentaran los huevos a los poetas ;-)

Por qué radiotwittear? porque la apretura y calentura de los güevos de los poetas va en proporción directa al grado de ausencia nerudiana ... about 23 hours ago from web

Claro
entre bolsillos,
pickpockets?
recuerdos fríos.
Cine retro y...
palo-palomitas

Cumplimos 43 años

Silvio Rodríguez y Pablo Milanés
Si fuera diez años más joven que feliz
y que descamisado el tono de decir
cada palabra desatando un temporal
y enloqueciendo la etiqueta ocasional.
Los años son pues mi mordaza, oh mujer
sé demasiado, me convierto en mi saber
quisiera haberte conocido años atrás
para sacar chispas del agua que me das
para empuñar la alevosía y el candor
y saber olvidar mejor…

Esta mujer me propone que salte y me estrelle
contra un muro de piedra que alza en el cielo
y como combustible me llena de anhelos
de besos sin promesas y sentencias sin leyes.

Esta mujer me propone un pacto que selle
la tierra con el viento, la luz con la sombra
invoca los misterios del tiempo y me nombra
esta mujer propone que salte y me estrelle.

Solo para verle, solo para amarle
solo para serle, solo y no olvidarle.

Con diez años de menos no habría esperado
por tus proposiciones yo hubiera corrido
como una fiera al lecho en que nos conocimos
impúdico y sangriento, divino y alado
con diez años de menos habría blasfemado
con savia de su cuerpo quemaría los templos
para que los cobardes tomaran ejemplo
con diez años de menos hubiera matado.

Solo para verle, solo para amarle
solo para serle, solo y no olvidarle.

Cumplimos 43 años, y es mentira, ni con diez años de menos hubiera .... pero aquí nos véis inaugurando radio twitter rojo, canal radiotwitteriano de peticiones musicales y radio in direzto...desde Zevilla, para ..... quien me lo iba a dezí a mí haze diez años... (leer más...)

Fuente: [you tube]

Dodecaedro

Muchas son las caras de mi herida
y más las rodillas de tu chelo con mis manos

(imagen vía epsilones.com by Leonardo da Vinci]

Iniciamos una sección de poemas ligados al conocimiento, a mi conocimiento del mundo, que se referenciaran con nuestro alter ego e-learning, conocimiento en red y web colectiva, para una lectura simultánea, el título del post es

Cárceles, Liberales, Miguel Hernández, Escrache e Inmanencia: Las cárceles andaluzas inician un programa de formación en informática e Internet

...

JURAMENTO DE LA ALEGRÍA (1937)

Sobre la roja España blanca y roja,
blanca y fosforescente,
una historia de polvo se deshoja,
irrumpe un sol unánime, batiente.

Es un pleno de abriles,
una primaveral caballería,
que inunda de galopes los perfiles
de España: es el ejército del sol, de la alegría.

Desaparece la tristeza, el día
devorador, el marchitado tallo,
cuando, avasalladora llamarada,
galopa la alegría en un caballo
igual que una bandera desbocada.

A su paso se paran los relojes,
las abejas, los niños se alborotan,
los vientres son más fértiles, más profusas las trojes,
saltan las piedras, los lagartos trotan.

Se hacen las carreteras de diamantes,
el horizonte lo perturban mieses
y otras visiones relampagueantes,
y se sienten felices los cipreses.

Avanza la alegría derrumbando montañas
y las bocas avanzan como escudos.
Se levanta la risa, se caen las telarañas
ante el chorro potente de los dientes desnudos.

La alegría es un huerto del corazón con mares
que a los hombres invaden de rugidos,
que a las mujeres muerden de collares
y a la piel de relámpagos transidos.

Alegráos por fin los carcomidos,
los desplomados bajo la tristeza:
salid de los vivientes ataúdes,
sacad de entre las piernas la cabeza,
caed en la alegría como grandes taludes.

Alegres animales,
la cabra, el gamo, el potro, las yeguadas,
se desposan delante de los hombres contentos.
Y paren las mujeres lanzando carcajadas,
desplegando en su carne firmamentos.

Todo son jubilosos juramentos.
Cigarras, viñas, gallos incendiados,
los árboles del Sur. naranjos y nopales,
higueras y palmeras y granados,
y encima el mediodía curtiendo cereales.

Se despedaza el agua en los zarzales:
las lágrimas no arrasan,
no duelen las espinas ni las flechas,
y se grita ¡Salud! a todos los que pasan
con la boca anegada de cosechas.

Tiene el mundo otra cara. Se acerca lo remoto
en una muchedumbre de bocas y de brazos.
Se ve la muerte como un mueble roto,
como una blanca silla hecha pedazos.

Salí del llanto, me encontré en España,
en una plaza de hombres de fuego imperativo.
Supe que la tristeza corrompe, enturbia, daña...
Me alegré seriamente lo mismo que el olivo.

sigo en crisis...




"El primer libro que leí en aleman, que descifré en alemán, mejor dicho, fue la novela "Der Golem" de Gustav....el tema, el tema de un hombre fabricado por los cabalistas, me impresionó. Después leí ...., ....,.... sobre supersticiones judías, mi amigo Adolfo Bioy Casares dice que este poema es el mejor, de los muchos, de los demasiados poemas que he perpetrado, creo que tiene razón , ya que en este poema si no me engaña la vanidad, se auna lo patético y lo humorístico. El Golem es al rabino que lo creo, lo que el hombre es a Dios, es también lo que el poema es al poeta..."
"El Golem" B O R G E S

(ESCUCHA EL POEMA, en la voz de Borges) (mp3, 5,17 Mb)

9 versiones-bastiones

A
Y mientras la estructura áurea de tus senos
siga rozando el techo de mis dedos
AI
continuará mi cuero aletargado a la vida
en lo eterno de mi amor.
AII
débiles y torpes
moriré a la estética muerta de los muertos.
AIII
cavaré la fosa rascacielo
hacia el total de la existencia.
AIV
abrirá al dcuerpo la puerta
de su inmenso miedo a la nada.
AV
la mía muerte estará más lejana
más perdida de mi deseo.
AVI
volveré a absorber el jugo blanco de tu ser
en una espera sin sueño.
AVII
mis sueños, ya agotados y perdidos en lo tuyo
decaerán su miedo.
AVIII
la arquitectura nubosa y desdibujada de lo mío
condensará su línea más perfecta y definida.
AIX
mi vida ya perdida de lo único, por un instante,
volverá a lo inmenso del destino.

imagen vía Miguel Angel Eugui
21. Ángel caído
Óleo sobre lienzo
97 x 116 cm (38 x 46 in)

Y miré tu pecho [v. 1.2]

























[mashup: foto vía all poster Celia Hammond, 1962 de Terence Donovan]

Y miré tu pecho [v. 1.1]



















[mashup vía all poster Hoyuelos]

Y miré tu pecho [v. 1.0]

























[mashup: foto vía all poster de Le miroir Christian Coigny]

[mashup :foto vía all poster Lecho de Muerte by Victoria Frances]

"Así se avanza en la vida primero uno cree en Papá Noel, luego uno no cree en Papá Noel, y al final uno es Papá Noel."

A todas mis lectoras, y lectores, que aunque pocos existen y lo merecen todo...sobre todo, por aguantar este blog. Gracias a una lectora que ha contactado conmigo me he percatado que cuando migré del blogger antigüo al nuevo los comentarios obligatoriamente no podían ser anónimos...error garrafal que durante algunos meses no me ha permitido escuchar lo que piensan mis lectores más allá de su nombre...A todos...podéis decir lo que os salga de los ....tuétanos.. o de las flores.
Saludos y salud

[imagen vía De la Serie Sombras nada más I. Dibujo al calor sobre huesos 2000]

Cruzan raudas las nubes el medio cristalino
mientras un líquido gelatinoso
hace presagiar un estado florido de éxtasis

Hoy , que esta semana le han dado el príncipe de asturias de las artes, repetiremos un post nuestro de allá por el 19 de Febrero de 2006, titulado

Bob Dylan entre rejas del instituto, mientras suena New Pony en last-fm

En estos momentos suena en last-fm "New Pony"* de "Street legal"
(1978)
de Bob Dylan. Sorprendentes recuerdos se hacen un bucle en mi mente!!!.

Entre las brumas de una mañana triste del 77, sonando en mi mente "Dylan", un íntimo amigo trajo un libro de canciones de Dylan.Traducción desde entonces, pienso que la mariposa que todo lo devuelve, más allá de la teoría del caos hizo un trabajo que le devolvió un sentido diferente a lo que hasta entonces sonaba dentro de mis oidos.

Las músicas cobraron un sentido nuevo en mis sueños.Después vi el documental que le hizo a Dylan, el amigo mentiroso americano que nunca tiene valor para llegar al final de todas sus propuestas. Me alucinó su explicación separándose de las fuerzas que le impulsaban para hacerle caer como icono de una generación.

Pero ya era tarde!!!.

Los iconos no los decide la iglesia, aunque lo intentan, los iconos son fuerzas desencadenantes de procesos más allá de la noche.

Pero ya era tarde!!!.

Mi amigo continuó explicándome las letras, y como Dylan no era un cantante, sino un poeta.Y yo le decía, me da igual, pero el cantaba, y eso le hace un "orador", no un escritor...se liberó de un modo importante del "ejército de lo escrito" como diría McLuhan.

Pero ya era tarde!!!.

Canta!!!, sigue cantando!!!... y no dejará de cantar!!!

p.d.: He colocado el post en last-fm

* Once I had a pony, her name was Lucifer
I had a pony, her name was Lucifer
She broke her leg and she needed shooting
I swear it hurt me more than it could ever have hurted her

Sometimes I wonder what's going on in the mind of Miss X
Sometimes I wonder what's going on in the mind of Miss X
You know she got such a sweet disposition
I never know what the poor girl's gonna do to me next...

(desbarre v.1.0)
El tren vuelve...
viajes deslabazados
El dinero compra transportes.

[imagen fuente: http://www.kidlink.org/albums/Dianas-Portfolio/tren.sized.jpg]

Dicho

Mientras tu sigas
y yo esté cerca,
tu locura espacial de enredadera
mandará sobre mis ojos.

(solos número 3)
Cruzó un hombre negro
a la vez que una rubia
entre las rosas de la autovía.

(solos número 2)
En el pie siento cosquilla
me ha besado una hormiga
el universo se cierra.

(solos número 1)
Sobre el cristal manchado
se ha posado una mosca,
mañana de verano sin deseos.

(paréntesis 11)
gluuup!!!
Ella apareció de frente...
como el tren lumièriano
me asustó el vientre.

(paréntesis 10)
scrash!!!
Tu eres el espía
de la calle de al lado
que espera entre los pegotes de barro.

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Pornografía sutil vs.
Entre Marip0sa_noemi Pacienta a la vista, bañista... un tiburón llegó a buscar carnita fresca para almorzar. Tiburón, tiburón... about 2 hours ago from web y
Cereza viernes de aroma...de tomar caña y meter la paloma about 2 hours ago from web
Espacios, sexos y empalmes son encajados...deseados
aunque todo termina con mi admirada

No sé si tirarme al tren o al maquinista.. 05:09 PM April 10, 2007 from web

Cecilia

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